Ayer, cerca del mediodía, murió un amigo.

Enrique Dumas tenía 73 años y era el único tipo al que yo le permitía que me diga "nena". Es imposible negarle algo a Enrique. Te mira con esos ojazos celestes y esa sonrisa eterna y te puede... Imposible retarlo cuando me dice "nena". Aunque él sabe que odio que me llamen así, y disfruta haciéndome reir con cara de enojada.

Enrique es (me cuesta horrores escribir los verbos en pasado al hablar de él) cantor de tango. No sólo eso. Es el padrino artístico de mi jefe, y es el padrino de mi programa de radio. Y no sólo eso. Enrique es un varón con todas las letras.

Lo conocí hace varios años, en un festival que hizo la radio donde trabajo, en su cumpleaños número 13. Desde ese día, me enamoré de sus ojos celestes y su voz de "macho tanguero".

Desde esa misma noche, nos hicimos amigos. Hoy, 5 años después, le di un último adios. Con lágrimas, con una tristeza terrible, preguntándome, otra vez, porqué carajo se mueren los buenos tipos.

Era cabrón, y muy. Le encantaba putear. Y, como todo buen tanguero, el whisky, el cigarrillo, el café y la compañía de amigos en una larga sobremesa, contando anécdotas y riéndose sin parar. Y las mujeres! Vivía halagándome (piropeaba a todas las mujeres!), diciendome que si tuviese algunos (y remarcaba ese 'algunos') años menos, haría lo que sea para que yo sea su 'novia'. Y se reía. Y me divertía escuchar sus chamuyos...

Tengo los mejores recuerdos de Enrique. La última vez que lo ví, hicimos todo el programa de radio juntos. Me volvía loca, me hacía cosquillas, hacía caras raras, me sacaba la lengua, para que yo me tentase y me riera al aire. Y siempre lo lograba! Nos divertíamos muchísimo cada vez que venía a Rosario.

Y si no podíamos vernos, siempre le preguntaba al Turco (mi jefe, su ahijado) por "la nena", y me llamaba por teléfono para ver si lo había engañado.

Enrique es un caballero, un galán, un tanguero de ley, un amigazo, un esposo ideal, un abuelo mimoso... Y un GRAN PEDAZO DEL TANGO ARGENTINO.

Enrique había nacido en La Plata el 8 de mayo de 1935 como Enrique Rodríguez Acha, pero siendo adolescente comenzó a usar un seudónimo para cantar en una orquesta de jazz. A los 20, inició su carrera con el tango, con el debut en Radio Splendid, con la orquesta de Carlos Figari. No sólo se escuchó su voz en la radio. La televisión también lo tuvo muchas veces en programas en los que la música era un elemento esencial. Participó en Esquina de tango, con la orquesta de Figari; La Familia Gesa; Yo te canto Buenos Aires y, por supuesto, en el emblemático Grandes valores del tango, donde consolidó su fama.

Junto con Olinda Bozán y Alberto Anchart pasó por la comedia (Aquí está la vieja ola y esta vez no viene sola), integró el elenco de la pieza teatral La muchacha del centro y compartió escenarios con colegas, como Mariano Mores, Susy Leiva y Néstor Fabián en Buenos Aires de seda y percal. Personificó a Santos Vega en La guitarra del Diablo; actuó en El conventillo de la Paloma; Aplausos, con Libertad Lamarque y Juan Carlos Thorry; Tangos en El Dante, con Aníbal Troilo y Tito Lusiardo. También incursionó en el cine, en la década del 60, cuando participó en películas, como Bicho raro, Flor de piolas y Viaje de una noche de verano.

Cantaba seguido en Rosario, junto a mi jefe, Alejandro Mustafá, y divertían a su audiencia haciéndose chistes sobre cuánto Viagra necesitaba cada uno, cómo les gustaban las mujeres e, incluso, siempre contaban la misma anécdota (falsa, por suerte ^^) de cuando Ale se levantó a una rubia que terminó siendo un "rubio hermoso" decía Enrique.

Se murió el domingo, de un infarto masivo, en su casa en Pilar, alrededor de su familia. Lo último que dijo fue "Macho, hasta acá llegué". Y esa frase es muy suya... Siempre se dirigía a los hombres con el "macho"... Esa voz ronca, gastada, pero siempre fresca y divina para cantar, va a estar siempre presente en mi cabeza.

Hoy no quise verlo. Quiero quedarme con la última imagen que tengo en la cabeza. Transpirado, cansado, eufórico, abrazándome y diciéndome: "Viste, nena? te nombré a vos al final del tango y el público aplaudió de pie!" Obviamente, estaba mintiendo. Pero, cómo no creerle a esa sonrisa?




EDIT: necesitaba escribir... Estoy triste, y escribir siempre ayuda...

Los buenos se van...

un abrazo grande vikky!

Ayer nos enteramos con mi viejo y nos pusimos mal, él más que yo. Hacía unos días que mi viejo me dijo que tenia ganas de verlo otra vez en vivo.

Sin dudas que se fue un grande 

seguramente el sentia el mismo cariño por vos, me conmueve ver que aun quedan mujeres tan piolas como vos, un saludo desde barcelona españa de un argentino al que le duele ver irse a aquellos generadores de buenos recuerdos.

Me gusta charlar con los viejos con las características que citás, los tangueros, siempre alegrando la conversación.

Por algo los buenos se van. Quizá esté alegrando a otros en otro lugar.

Es una cagada perder un amigo. Un abrazo.