Tornasolando el flanco a su sinuoso
paso va el tigre suave como un verso
y la ferocidad pule cual terso
topacio el ojo seco y vigoroso.
Y despereza el músculo alevoso
de los ijares, lánguido y perverso,
y se recuesta lento en el disperso
otoño de las hojas. El reposo...
El reposo en la selva silenciosa.
La testa chata entre las garras finas
y el ojo fijo, impávido custodio.
Espía mientras bate con nerviosa
cola el haz de las férulas vecinas,
en reprimido acecho... así es mi odio.

Enrique Banchs

Tigre, tigre, que flameas
En las selvas de la noche
¿qué mano, qué ojo inmortal
se atrevió a plasmar tu aterradora simetría?

¿En qué lejano abismo, en qué distantes cielos
ardió el fuego de tus ojos?
¿Sobre qué alas se atrevió a ascender?
¿Qué mano tuvo la osadía de apresarlo?
¿Qué espada, qué arte fue capaz de urdir
las fibras de tu corazón?
Y cuando tu corazón empezó a latir,
¿qué mano, qué espantosos pies
pudieron sacarte de la honda fragua,
para acá traerte?
¿qué martillo te forjó? ¿qué cadena?
¿Qué yunque te batió? ¿Qué robusta mordaza
atrevióse a contener tus terrores pavorosos?

Cuando los astros lanzaron sus dardos
y el cielo regaron con lágrimas,
¿sonrió Él al ver su obra?
¿quien dio vida al cordero te creó a ti?

Tigre, tigre, que flameas
en las selvas de la noche
¿qué mano, qué ojo inmortal
se atrevió a plasmar tu aterradora simetría?

William Blake